Эти всплески не уложатся на бумаге:
Жизнь кусками отдельными сложится,
Высота с вершины построенной манит —
Значит мысль с предназначением сходится.
Месит тесто, не думая о результате,
Здесь щепотку муки подсыпет щедро,
взмах раскатистый взойдёт на закате,
Что же вышло — никому не станет известно.
Эти всплески не разложатся на бумаге:
Строчкой неровной зачерпнуты из глубины,
И чего в этом мире соленом осталось ради
Не найти бы корни в земле тёмной свои?
Месит туго в тихой гавани морщинистыми руками
Каждый день, восход и закат бордеют новью,
Неизвестное манит, неприступное ранит
Душу, что долгожданно пишет на белом кровью.