а он не делает навстречу первый шаг.
я в мыслях с ним давно уже танцую,
уже в воображении рисую,
что танго превращается в аншлаг...
танцпол горяч, но зябко мне в углу,
как в развеселой стае дикой птице,
и кажется вот-вот должно случиться,
чего боюсь и, в то же время, жду.
вдруг не оценит скромный мой наряд,
подумает: простецкий и не в тренде.
я прослежусь, как луковое бренди,
и убегу, шурша подолом, в сад
и буду там качаться до зари,
поскрипывая петлями качелей.
уже заухают тревожно глухари
и зазвучат свирели свиристелей,
коровы поплетутся на луга,
рогами вспарывая брюхо туче,
мыча: "му, как? му, хоть чуть-чуть получше?"
с другого берега аукнется: "ага"...
и пелена из мошкариных стай,
витающих над стадом как эскорт,
под звуки колокольчиков растает,
а с ней... и пасторальный натюрморт,
этюдник, краски, кисти, акварели...
что было, не было - уплыло, а пока
я просыпаюсь в скомканной постели,
на лбу заботливая мамина рука,
так тихо...
за оконной дымкой кружев
распоротая туча смотрит в лужи...