Из общения с поэтессой.
Скука,дача,огород,
На столе лежит тетрадь,
Поэтесса-на"натуре",
Надо бы про дождь писать,
Но строчки в рифму не идут,
А за окном-одни лишь точки,
Я испытала вдруг испуг-
Не напишу я нынче строчки,
А дождь всё шёл,вздыхала я,
Как надоело мне ненастье!
Возьму тетрадку всё же я
И напишу я вам,о счастье.