А что же есть? Рассвет. Пустая комната.
Все то, что называем мы "своим".
На улицу!Здесь не хватает воздуха!
Сервант у стенки, словно, исполин.
Салатницы, бокалы и фужеры.
Все то, что полагается иметь.
Хрусталь, правда, покрылся слоем пыли.
Не помнит, как это, искриться и звенеть,
Переливаясь на десятках граней
То золотом, то чистою слезой.
Так что же есть? Рассвет. Пустая комната.
Комфорт. Болотце. Тишина. Застой.
И я, как пес, на бытовой цепи,
С которой не сорваться, хоть скули.