Бывает: сердце не на месте,
душа не просится в полёт, —
возьму гитару, вспомню песню,
как кто-то с горочки идёт.
Припомню, как в пятидесятых,
собрав друзей за круглый стол,
накрытый незамысловато,
попеть любили мама с папой...
Давно уж сорван тот листок...
Попеть, опустошив стаканы
за возрождение страны,
и про бродягу на Байкале,
и Стеньки Разина челны.
И, пацаном, под стол забравшись,
среди густого леса ног,
родные эти песни наши
я сколь угодно слушать мог.
Как в поле танки грохотали,
солдаты шли в последний бой...
Из той компании, как ни печально,
в живых уж нету никого.
Теперь и песен этих, старых,
никто в застолье не поёт,
ни под баян, ни под гитару...
Народ другой. И век не тот.