Не наважденье. Рассудок в порядке.
В мыслях разброд, но надеюсь, не бред.
Разум играет в недетские прятки
В том измерении, где меня нет.
Лестница в прошлое – книжные полки.
«Флейту»* чеканит оживший портрет.
«…я богохулил»* – кричит Маяковский.
Бог, «…четвертуй»*, не ломая хребет.
Кто ты, таинственная «Незнакомка»?
Мир уходящий? Отчаянно Блок
Ищет «в вине», с одержимостью горькой,
Истину, плачущую среди строк.
Пьяная исповедь. Ночь. Раздвоенье.
Помнишь?... Декабрь – «чист до дьявола снег».
С зеркалом спорит «взбешённый» Есенин.
В зеркале «Чёрный» живёт «человек».
Я не спешу возвращаться обратно,
Тщетно пытаясь подкожно понять
Неумолимую, дерзкую правду.
Ту, что поэты надёжно хранят.
Время скрепляет эпохи иголкой,
Пряча с изнанки сермяжную суть.
Томик шедевров заждался на полке.
Век девятнадцатый. С Пушкиным… в путь.
* «Флейта-позвоночник» поэма