Декабрь дождём бубня несмело,
Теплом невнятным дышит в грудь.
Кровати мягкой ищет тело,
Но не заснуть.
Последний листик льнет к забору,
Коротких дней сочтён итог,
Неужто снег похож на творог?
Не на творог?
Прождав мучительно морозов,
Пакует город мишуру
И ставит ёлки сплошь из прозы.
Зима, а вдруг?