Там, за белой рекою, тьма
опадает листвой осенней.
Там меняется настроенье,
и дворы земляков дымят.
Свет давно не похож на свет,
от безликости кровь да слёзы.
На вопросы, что о прогнозах,
однозначный дают ответ.
Страх войны проглотил туман,
а бессмертие Русью дышит.
Путь домой звёздной нитью вышит
на полях, что скулят от ран.
Там, за белой рекою, ночь
засыпает под залп рассвета,
приближая шестое лето,
блики прошлого гонит прочь.