Вчера я ужинал с поэтом.
Мы ели, пили по чуть-чуть.
Он мне стихи читал про лето,
про южный отпуск и про грудь,
какой-то дамы незнакомой,
что он на юге повстречал,
и что инстинктами влекомый,
он даме этой докучал.
Следил тайком и как-то ночью,
к ней в номер, внаглую, проник,
чтоб воплотить свой план порочный.
(Хоть и поэт он, но мужик!)
Подполз к ней тихо, на коленях,
чтоб грудь её облобызать,
и, чтобы как Парис Елене,
про страсть слепую рассказать.
Что мол который день мечтает
к её груди большой припасть.
И грусть-тоска его сьедает,
что или грудь, иль к тигру в пасть!
А что же дама? Спит, не слышит,
по койке груди разметав.
Поэт от страсти громко дышит,
прилив любовный испытав.
Трясётся весь. А что такого?
Мужик он или не мужик?
А дама стонет: « Вова, Вова!
Пять штук на карту положи!»
Как так? Приехали, здорово!
Поэт же я, а не кретин.
И Васей кличут, а не Вовой.
Любовь мне платная претит.
« А чо пришёл тогда, зараза?» -
сердито буркнула мадам.
И как въеб@т ему по глазу:
« Ты думал, я бесплатно дам?»
Очнулся он уже за дверью.
Под глазом ныл большой синяк.
Как буду дальше жить теперь я? -
терзался половой маньяк.
Опять питаться по фен-шую,
по праздникам любить жену,
стихи писать про грудь большую
и выть ночами на Луну?
******
Я помолчал и так ответил:
Крепись, ты должен знать, поэт,
что ни на том, ни этом свете,
бесплатных дам грудастых нет...
16 декабря 2019