«А знаете, ведь он, таки, погиб...» (с)
Вы спутали его, наверняка.
Такие парни, брат, не умирают,
таких хранит небесная рука.
По крайней мере, одного я знаю.
Они лишь исчезают иногда,
просачиваясь в пыль дорог дождями,
чтобы вернуться ветром в холода,
разжечь костров угаснувшее пламя.
Когда их нет, то сумерек печать
ложится на оконные проёмы,
змеится грусть, скучание как тать
шуршит у двери запертого дома.
Без них стихи не пишутся никак,
без них весь мир теряет краски в целом,
одна лишь встреча, взгляд и трёп – пустяк,
а кажется, что вечность пролетела.
Таких немного, оттого печаль
старухою в ночи ступает тихо,
и потому безумно как-то жаль,
что он не рядом.
Просто я – трусиха.