...И сонно, сонно. Это же декабрь.
В нём всё темно и муторно до срока.
Но вот в последней из его декад
становится тепло от жёлтых окон,
и ты домой идёшь себе такой
солидный, взрослый, занятой, ей-богу,
а в сердце закипает непокой,
как будто перед дальнею дорогой.
И фонари дрожат со всех сторон,
и ветер набирает обороты.
И кажется, что улица – перрон,
и слышен лязг и запах креозота.
Ещё чуть-чуть – и тронутся дома,
и понесутся вспугнутые ёлки.
И хочется спросить: а скоро, мам?
А можно, чтобы я на верхней полке?..