Культурная жизнь кипит. 135. 2019

 
 Привет всем авторам площадки!

Ведущий Злобный Мышалет продолжает рассказывать о достижениях наших авторов.

Если вы участвовали в фестивале, творческом вечере, провели встречу с читателями,  у вас есть свежие публикации в журналах, альманахах или у вас вышла книга? Это прекрасно, мы об этом напишем.
Иногда мы публикуем интервью с авторами.

Сегодня мы расскажем об участии ИРИНЫ ЗУЕНКОВОЙ  в книжном фестивале. 


Ирина участвует второй год в этом масштабном культурном событии.
Данный фестиваль проходил в сентябре 2019 г.
Вот что пишет портал г. Стерлитамака: " на площади перед кинокомплексом «Салават» большой книжный фестиваль "Арт-Книго-Фест-2019" собрал сотни горожан. В этот сентябрьский вечер чтение и искусство объединили стерлитамаковцев. На книжном фестивале горожане познакомились с поэтами и писателями города, послушали музыку, почитали стихи, увидели новые выставочные экспозиции, стали участниками разнообразных мастер-классов.

Каждый мог здесь найти площадку на свой вкус. Для детей были организованы мастер-классы по рисованию и изготовлению закладок для книг, по созданию картин из песка и изготовлению гравюр, по аквагриму. Работало множество фотозон и книжных выставок, где можно было приобрести новинки художественной литературы и учебные пособия. Для желающих почитать была обустроена зона с мягкими креслами".

Поэты читали стихи, общались с читателями!
Разве это не прекрасно?
Был представлен сборник "Стерлитамак- детям",в котором есть стихи Ирины Зуенковой. Часть фестиваля проходила в   актовом зале Нефтяного института, где стихи Ирины встречали аплодисментами.


********************

Зимний фокстрот
 
Душа обнажена, в неё впиваясь, строки
Пронзают глупый нерв, и он слегка дрожит.
Лекарство ото сна... скупой зимы уроки…
Она нас о любви уведомить спешит.
За пазухой у зим живут сплошные вьюги,
Но если потеснить, есть место для снегов.
О прелестях зимы мы пишем на досуге,
Услышав за окном фокстрот её шагов.
Не много ясных дней, природа отдыхает.
Задиристый декабрь не щедрый на мороз.
С утра чуть заметёт, а к вечеру подтает,
Как будто бы зима явилась не всерьёз.
Наверное, январь припас снега и стужу.
Застудит Дед Мороз свой ярко-красный нос.
Он в Устюге уже халатик отутюжил,
Готовя по стране свой долгожданный кросс.


Между былью и мечтой
 

Между былью и мечтой
Притулилась небыль
И грызёт мосол пустой,
Заедая хлебом.
Небылицы я люблю,
Подкормлю немножко:
Корку щедро подсолю,
И налью окрошку.

Набросаем с ней вдвоём
Небылиц до неба
И довольные уснём
Под покровом Фебы.*
Мне приснится красота,
Птиц волшебных стая.
Там живёт моя мечта,
Былью обрастая.
 

Письма в никуда
 
Какою нежной ты была на ощупь,
Нежней, чем снег,
Летящий к нам с небес.
Казалось, обними, чего же проще?
Но было проще жить с тобой,
Но без.

И ты ушла,
Объятий, не дождавшись,
В осеннюю простуженную хмарь.
А я один...
Один, как перст, оставшись,
Пишу тебе в заснеженный январь.

Не донесёт моих посланий почта.
И даже не вернёт их мне назад.
Ведь адреса обратного,  нарочно,
Я не пишу и где-то, может, рад…

Слова любви опять срывает ветер
С окоченевших от мороза уст.
Как полюбил, я даже не заметил.
Прошу, вернись, прелюдия безумств!