Сгорел театр провинциальный,
Гримёрки, сцена, зал, фойе…
Администратор театральный,
Арон Абрамович Лурье,
Решил в продюсеры податься,
От безысходности такой,
И то сказать, куда деваться?
Из кабака, само собой,
Певичку присмотрел, сопрано
Или контральто, но не суть,
Поёт неплохо: Два уркана,
Сбежали где-то из кичмана…
Короче, будет чем блеснуть,
Да, что в провинции, в столице,
Шансон востребован, любим,
В Нью-Йорке, Лондоне и Ницце,
А Усть-Илимск, а Когалым!
Братков, по всей земле хватает,
Кавказцев, русских и хохлов,
И все о родине мечтают,
Где столько наломали дров,
Во время оно… Ностальгия,
Одесса-мама, а Ростов!
По Украине, по России
Тоскует, мается братва,
Хотя и пойло и жратва,
Вполне и зелени хватает,
Но всё не то, живут не так,
Не ценят их, не понимают…
Так что, гони шансон, чувак,
Арон Абрамович, певичку,
Сопрано, правильно, пацан?
Давай на сцену, спой-ка, птичка,
Про Колыму, про Магадан,
Хитровку, птичка, Молдаванку,
Кресты, Бутырку и Таганку,
Ну и за Питер не забудь,
Под водочку… Абрамыч, будь!