Зима уже. Вьюга.
Сугробы, сугробы, сугробы…
Мороз напыляет
на стекла узор ледяной.
Столбы фонарей у порога –
застывшие снобы,
едва налюбуюсь
одеждою их слюдяной.
Не бал-маскарад,
но таинственны лунные маски.
Прозрачных снежинок
блестит недоверчивый слой.
На стёклах – узором
холодные зимние сказки,
их снежный рисунок
скрывает сюжет непростой,
сплетённый из вьюги,
застывший в оковах мороза,
забытый, вне жизни,
вне чувств, но повтором опять…
на век сохранивший
в кристалле надменные розы –
нельзя их коснуться,
как прежде… нельзя растоптать.