Опять бежит строка к пересеченью
обжитой яви и слепого сна,
не вырезав из памяти сомненья
по правоте дуэта Он-Она.
В глухой дали цепочки многоточий
сливаются в развёрнутую сеть
для вылова давно прошедшей ночи,
навек в сознанье вбитой – не стереть.
А хочется вина – потерпче чтобы --
пылающей рубиновой струёй
смывающего грань междуусобиц,
вторгающихся в наше бытиё!
Идиллия, которой не достигнуть,
слова, которым некому помочь –
я выгорел крупинкой сердца в тигле,
она ушла в распахнутую ночь...
Бегут слова, опутанные грустью,
рождённые не кем-нибудь, а мной,
и падают хрусталинками люстры,
расколотой небесной тишиной...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»