Завтра будет зима. Как цунами, нахлынут метели,
городок наш размыв до корней, до прожилок и трещин.
Рухнет хмурый декабрь на сугробы безжизненным телом,
и возьмут сквозняки нас, горячих, в холодные клещи.
Будет тысячу лет бесноваться, как зверь, непогода,
и застынет июль на губах недосказанным словом.
Старый свитер, не греющий, к носке совсем непригоден,
почему же не хочется яркой и тёплой обновы?
На распутье дорог две вчерашние жизни, сутулясь,
одиноко стоят, занесённые снегом по плечи.
Став внезапно безвкусным, черствеет наш пряничек Тульский,
и усердное Время простуду никак не излечит.
...Пролетали года, под сугробами мёрзли столетья,
но весны стебелёк пробивался сквозь вечную вьюгу.
Вышло Солнце из туч и хлестнуло лучом нас, как плетью,
через тысячу лет мы светло улыбнулись друг-другу...
* на «Тематический Конкурс - Нет худа без добра» (Международный Фонд Всм)