Вечер-художник усталый
Задумал прибрать свой дом.
На кисточках краски мало,
Вытер их старым холстом.
Смешались оттенки сразу,
Исчезли полутона.
Пятна, как тени, глазу
Предстали, и краска одна:
Темные, серые крыши,
Бурые сучья дерев.
Алой мазнул он чуть выше,
С грустью на холст посмотрев.
И загорелось небо
Прощальным, закатным огнем.
Может быть, это небыль,
Но вечер доволен холстом.
1987г.