Чёрной радостью задарил,
как какой-нибудь спелый апрель.
Как от солнца лицо горит,
обещающе щёлкает дверь.
Что сегодня: весна? вино?
шоколадные звери? закат? цветы?
И до поздней ночи идёт кино,
и соседские кухни в окне видны.
Тополиный пух, быстрый бег домой,
снова чтенье вслух, снова песнь немой.
Пролетит ли грач, задрожит листок,
полуночный чай или ранний свет.
Невесомее этого есть ли что?
И реальнее — тоже нет.