В моей судьбе был очень близкий друг.
Когда напасти скрючивали плечи,
Он, размыкая мыслей мрачных круг,
Обычно говорил: «Еще не вечер..»
Он был мужик от кончиков волос
До стоп, топтавших разные дороги,
И на нежданный жизненный закос
Не торопился подводить итоги.
«Еще не вечер...» – не его слова,
Но подходили его облику и нраву
И. если вдруг облом или провал,
Он говорил их к месту и по праву.
И тучи обнажали горизонт,
Луна спешила прочь тропою Млечной,
И солнце по небу чертило свой узор,
И становилось ясно: нет, не вечер.
Три слова, а какой глубокий смысл
И, если досконально разобраться,
То эта фраза порождала мысль:
Не трусить, не спешить и не сдаваться.
Так он и жил, но встретилась одна,
Которая ему разбила сердце,
Предательству ее была цена –
Тугой карман потасканного перца.
Мой друг запил наотмашь во всю ширь,
Так, как любил – взахлеб и безоглядно,
Запил от боли изувеченной души,
Себя терзающей по-русски беспощадно.
Он умер после пьянства многих лет
И в этой жизни я его не встречу,
Но навсегда со мной его завет:
«Еще не вечер, господа, еще не вечер,,,»