Декабрь сутулит плечи. Серым воском
ботинки натирает, сыплет пепел
сгоревших листьев белым опереньем
на тротуары. Он теперь неброский,
он прячется за бледностью погоды,
вздыхая паром из закрытых люков.
Декабрь, прищурясь, смотрит близоруко
на капюшоны зябких пешеходов,
когда его очки запотевают.