Твоих стихов коснулись чужие руки...
Твоим стихам так зябко в чужих ладонях.
Слова все невпопад в коридорах гулких,
Где воли нет и воздуха, и раздолья.
Ты жил как жил, о жизни всё зная точно.
Стихи тебе дарили минуты славы.
Они с небес стекали дождём полночным.
Ты был не прав, а строки, наверно, правы.
Ушёл, исчез, оставив их без приюта,
Отдал чужим рукам, равнодушным взглядам.
Они хотели нужными быть кому-то,
Но, как назло, ни души не осталось рядом.
А без поддержки тают стихи как будто,
Они тихи становятся, даже робки.
Ты всё решил... Бегут без тебя минуты...
Другой поэт слагает другие строки.