Мой сериал не бесконечен,
До титров (жаль) рукой подать...
Пусть, говорят "ещё не вечер" --
Мне далеко не тридцать пять.
Душа (да что там удивляться?)
Как-будто с телом не родня --
Она на цифре восемнадцать
Давно зависла у меня.
Над пессимистами смеётся
И держит тело на плаву,
Она поёт, когда поётся,
Ей что ни день, то рандеву!
Мой сериал не бесконечен,
Но я дышу, люблю, пою...
Пусть, кто-то скажет "время лечит,
Она забыла боль свою"...
Не возражаю понапрасну,
А напишу-ка лучше стих,
Что мир достаточно прекрасен,
Чтоб не тонуть в слезах моих.