Гончар с глазами пасмурного неба,
А мы-то сами кто? Кусочки хлеба?
От плоти плоть Его, от крови кровь Его, от духа - воздух?
Летим за птицей в небо,
Будем дым вкушать печной, он пахнет хлебом,
От дома дом Ему, от глины Лик Ему, от звона - звёзды!
И падаем с небес и глины стон познаем,
И что Хрисос воскрес, и кто теперь Его года считает?
И будет год, что как Исход, но род пройдёт, а глина оживёт.
В подарок Бог подаст нам круг гончарный,
И руки Мастера: "Не буде бесполезен тяжкий дар мой..."
А пасмурное небо в декабре сияет красной гранью на заре над белизною глинистых болот...
*
http://stihi.ru/2019/12/07/8436