Опять зима. Мне стали приходить
Открытки новогодние со златом,
Зверушки, взгляд потупив виновато,
На них хлопушки держат у груди.
И, осознав молчания вину,
Полученные, ставлю в ряд на столик,
От взгляда прикрывая старый томик
Есенина, который не вернул.
Декабрь, генерирует печаль,
Когда коснется ниши там, где память
Хранит застывшим маленькое пламя,
Утратившее собственный очаг.
«Так сложно», скажешь ты, надев пальто,
«Могло случится летом, затянули …»
Заноет перекладина на стуле,
Не угадаешь в декабре про что.
2019.12.06