Куда девалось молодая прыть,
Где волосы, а мускулы стальные?
Не время, не эпохи же винить,
Мелькавшие, как вёрсты столбовые,
Оставшиеся где-то за спиной,
Растаявшие в дымке предрассветной…
А впереди он, прыткий, молодой,
И косится с иронией заметной,
На тех, кто позади и отстаёт,
Теряя силы, он-то уж, дойдёт,
Уж он докажет, победит, он сможет!
И хорошо, Господь ему поможет,
Я за него, в дороге, помолюсь,
Ведь, молодой, ему и в руки карты!
Вперёд! А я, немного отдышусь,
Досадно, что замешкался на старте…