Не жалей, что век короткий,
А жалей, что жизнь одна...
Булат Окуджава
Старый дом, как та матрёшка,
Что пылится на шкафу,
У нее в подружках кошки
(Вновь вернутся к декабрю),
Летом жизнь их - ветер в поле,
На зимовку - в этот дом!
И прикольней пусть на воле -
В холода уютней в нем
(В дни морозные особо),
К той матрёшке, под бочок...
За окном - метель, сугробы,
Здесь - за печкою сверчок
По ночам выводит соло,
Темнота - хоть глаз коли,
Утром - все опять и снова...
День сурка, один в один...
Здесь пластинки Окуджавы
На столе, развал газет,
Патефон с иглою ржавой,
Мелочь, пачка сигарет....
День за днём, как зерна чёток
(Все в мечтах о летних днях)...
У природы график чёткий,
Остальное - тлен и прах...
А хозяева, как в гости
("Не наследство - полный бред!")...
И не нужен, и не бросишь -
Дом оставил внуку дед...
Время неостановимо,
Хоть все двери на замок
(Ходики идут надрывно),
Им не запасешься впрок...
Жизнь - сейчас и здесь...Спасти бы
Тех матрешек, мал малу,
Простотой своей красивых
Стол и стулья, печь, скамью,
Жизнь вдохнуть в тот дом старинный,
У него она одна...
Раз стоит - судьбой храним он,
А что было - не беда...
Смехом громким, детским криком
Круглый год, без выходных,
Полон будет пусть, и Лики
Просветлеют у Святых -
Образа в ряд у окошка...
Пусть горит оно в ночи,
Будто маленькая брошка
На груди большой Земли...