Солнце, на запад, стремясь,
По утрам обнимает восток,
Колыша стебли на полянах,
Сплетая солнечный венок.
Всё чаще глаза мои,
Отрешённо смотрят на восток,
Не деревьев, не кустарника,
Кругом один песок.
Стихи, словно листья,
Летят катренами в старый блокнот,
Я в этих катренах из слов,
Ищу толкование бренных снов.
Каюсь, богу молюсь,бью челом за то,
Что знался с колдуном,
Креста его для себя молил,
Где вьюги плач и печальный вздох.
За грани я шёл всё выше,
Под натиском лихих ветров,
Плыл город как призрак,
Моих неразгаданных снов.
Город, призрак в беззвучном,
Поклоне дрожал у основ,
Да мне не хватало частицы,
Лишь капли магических слов.
Пишу стихи, в круговерти,
Порой засыпая этот город серебром,
В тех, что вьются холодные тайны,
Сказания о былом.
Как потоп, как пламя,
Знойных дней в окончание времён,
Не оставит от нот ни надежды,
Ни пепла, ни слов.
И только лишь на крайности,
Космическая стынь, была обречена,
Бог есть свет и проклятье,
И благодать и истины исток.
Мчусь по дороге на восток,
Где святой течёт исток,
Отыскать мечту живую эту!
Видно, мне за скорби всех дорог.