А птицы, клюющие строчки
Стихов, что с бумаги сползают,
Довольны они этой пищей?
Как знать? Да и кто ж это знает?
Но раз прилетели, кулдычат,
И клювами бьют по бумаге-
Не по рукам и запястьям…
............
И долг отдаём мы отваге
Того кто кропает стишата,
Не думая, ждут их восторги,
Иль грязный поток из ушата.