На мёртвой улице дома жмурятся,
И жаром полнится покой бессонницы.
Под ветром клонится дерев конница.
И тихий стих средь пустоты помнится.
Прогулка кончится опять с полночью.
А если хватятся, куда спрятаться?
Останусь жить, пока земля катится,
Став этой улицей, чужой улицей.
Сентябрь 2018