Ты не любил меня - ты мной болел.
И в этой лихорадочной истоме
Рождался жар переплетенных тел,
Уставший пульс в неповторимом стоне.
И на горячих, влажных простынях
Мы умирали, возрождаясь снова.
Болезнь-любовь, как неокрепший птах,
Летать пыталась, заглушая голод.
Не пригубив - ты пил меня в запой...
От жажды этой кровь стремилась к венам.
Ты не любил, но был бесспорно мой!
Определённо павши на колени!
4.12.2019