~***~
Заходишь молча на страницы, бродя ночами по сети...
Как перепуганные птицы взлетают строки на пути...
Боятся нежных откровений и мыслей тех, что между строк...
Ты успокой их на мгновенье, пусть знают: ты не слишком строг.
Пусть знают: ты поэт отменный, владеешь рифмой, словно Бог!
И к строчкам этим откровенным причастным быть, наверно б, мог.
Хозяйка их, витая в мыслях на грани где-то... где-то там...
Блуждает средь коварных чисел, и любит ездить по балам...
В её блистательнейшей свите — кого там только, право, нет...
И есть один телохранитель: их два, но лишь один — поэт.
И вот ему и посвящает хозяйка строк свои слова.
Душа ночами так летает, что до утра едва жива...
А утром, вновь надев корону, она спокойно-холодна.
И вновь толпа стоит у трона... Она средь них сидит одна.
И только тот телохранитель, виновник нежных женских грёз,
Ей дарит стих, как искуситель, с букетом ярко-алых роз.
Она его читает ночью, не выдавая тем себя...
И снова мысли в междустрочьях теснятся, чувствами скорбя...
Меж ними пропасть... Невозможно отдаться чувствам второпях.
И удивительная робость листает дни календаря...
И эта в чувствах упоенность к нему рождает сонмы строк...
Ты извини за откровенность, ведь ты и сам в стихах, как Бог!..
Иллюстрация:
https://99px.ru/sstorage/53/2014/05/tmb_102640_5069.jpg