Закройте, доктор, мой больничный лист,
Могу прочесть Вам, что-то из Есенина,
Я, как-никак, заслуженный артист,
Играл Фальстафа, Гамлета и Ленина,
Кощея, Бармалея, не однажды,
В провинциальном ТЮЗе,
Распутина Григория в ДК,
При нерушимом, вроде бы, Союзе,
Я бы и Вас сыграл, наверняка,
Представьте, доктор, я в очках, в халате,
А это Вы валяетесь в палате,
В смирительной рубашке, у окна,
С надёжной металлической решёткой,
Надеетесь, вдруг позовёт страна,
Обнимет вдруг, а не огреет плёткой,
Помилует… Не станет Вас колоть,
Как Вы меня, какой-то дрянью мерзкой,
И в душу лезть или калечить плоть…
Поверьте, доктор, нет причины веской,
Ну кинул в рожу я его букет,
Ну не узнал секретаря райкома…
Не верите? И ладно, нет так нет,
Мне хорошо у Вас, почти как дома…
Ни Ленина с Фальстафом, верьте, док,
Уж как-то обойдусь без Бармалея…
Нельзя ли дозу, слабше на чуток?
Распутин снится, в образе Кощея…