названный моей радостью,
о тебе написать бы смогла.
мне, сущей избраннице, так полагается
быть на дне в твоём чистом омуте.
только буря внутри и мгла
безнадёжно и трепетно мается,
хочет вырваться замысловатостью –
а вырывается жутким стихом, как вы помните.
хотелось бы ярким рассветом гореть
или во весь голос петь.
но почему-то так странно выходит,
буря и мгла нужных слов не находят.
всё вокруг да около опрометчиво бродят,
да стучат зубами.
«лучшие идеи всегда будут с нами»
верить в это сполна бы хотелось,
да на умные цитаты слишком я нагляделась,
хотелось бы рифмами смело бросаться,
да так чтобы их смогли бы бояться,
но надо стараться
писать о чём-то, чтоб не прикрыли листом
с чьей-то до жути правильной пьесой.
«ой, да ты ж поэтесса!
тебе же легко, почему же ты плачешься?
или так, для виду дурачишься,
мол деловая»
деловая бы смысла не потеряла,
потом у неё бы из рифм выросла свая,
потом аплодисменты, цветы - вагонами
читателей толпы, тиражи – миллионами…
голова идёт кругом, вокруг резкий свет
и всем стихи твои нравятся…
и всё нравится…
так сильно нравится….
а потом вдруг:
проснись, избранница!
ничего этого у тебя нет