Мы играли в войну,
часто мерились ростом,
не встречали весну,
было некогда просто.
Бился бедный сервиз,
шились брюки на вырост,
а сарказм о любви -
наш мальчишеский выбор.
И чем больше заплат,
тем цена выше, гордость.
Мы не знали зарплат,
мы любили наш город.
Жизнь - на крыше домов,
протяженности улиц,
только голубь, он мог
нас понять в ритме буден.
Годы... В кофе зима
с молоком заползает,
в горло частый гость мат,
трус в душе - серый заяц.
Память душит тоской
по дворовому братству.
Не доплыть, далеко,
как до Африки брассом.