Переписывались… переписывались… Долго и со вкусом —
обо всем, но в основном об искусстве и культуре.
Катали катыши слов и мыслей турусы,
стучали перстами по безответной клавиатуре.
(Которая, словно бумага: всё и простит, и стерпит.
Но потом догонит, вцепится и не отпустит —
душераздирающе кротким взглядом нерпьим
удерживая крепко и в радости твоей, и в грусти.)
И была там жена некрасивая лет на тридцать моложе,
но умная — что обратного варианта интересней.
И нет бы ворковать с ней да гладить молодую кожу,
а он... всё поёт и поёт виртуальные песни
пескоструйщице — визави по ту сторону экрана —
про послевкусие книги, песни, ролика или фильма…
И чувствует себя глотающим оживотворяющую манну,
почти постигшим высоты загадочного ильма…
Ну что ты будешь делать с этой проклятою душою,
мятущейся обезьяной меж человеков и пароходов?
Ну что ты будешь делать с этой жаждою большою
быть понятым на уровне пресловутых культурных кодов?
Вот и мысли теперь, в чём оно, семейное счастье:
тут жена молодая, да всё как об стенку горохом!
там — траченная молью подруга — здрасьте!
И справа ни то ни сё, и слева почти что плохо…
Всё смешалось не только в доме Облонских — в скромных квартирах.
Всё навыворот про «седину в бороду, беса в подреберье».
И не так уж опасно планете кружиться в озоновых дырах —
а опаснее Стиве и прочим попутать входные двери...
А в целом идиллия. Без материальных издержек.
Ни манишек тебе, ни — страшно подумать! — букетов.
А звали его то ли Марик, то ли Сержик,
И фамилия была то ли Бекасов, то ли Бекетов…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
II место на конкурсе Сетевого клуба поэтов:
http://stihi.ru/2021/07/15/2659