Летит на свет мой парусник - балкон,
белея простынями и сорочками.
Как будто полуно'чный небосклон
открыл фарватер к ярким многоточиям
бессонных звёзд на краешке строки;
к листу зимы в кленовых иероглифах.
Но хоть убей — не пишутся стихи!
А я в блаженстве дурочки юродивой —
сама себе гребец и рулевой, —
плыву за словом, считанным вселенною;
и падает с верёвки бельевой
в мою ладошку капля вдохновения.