Мёд ноябрьского солнца, холод гранитных глыб

Мёд ноябрьского солнца, холод гранитных глыб. Русла улиц насквозь исхожены и смуглы. Боль приходит огнем и ядом тупой иглы. Я роняю пальто в зияющий мрак прихожей, и прозрачные пальцы пряную треплют взвесь. Опий топких туманов льется за веки весь. Сны бросают на скалы. Падает черный ферзь. Эти корни давно мертвы у меня под кожей - глубоки и черны, крепки, как железный трос. Флот дрейфует, затертый льдами; поет торос. «Никогда», - вот простой ответ на прямой вопрос, хирургический скальпель трепетно-томных скрипок. Ни ключа на поникших крыльях седых страниц. Ночи слепы, увял румянец былых зарниц, и парная роса на струнах моих ресниц источает дурман полыни в горячке гриппа.