Скучный век тормошит рукой плечо,
А я в конце салона кем-то наречен
Пропасть но на чужой конечной.
Неверно, можно вечно смотреть на то, как снег
Тает на губах, но кто же близко пустит... Нет
Таких раскрепощенных боле.
Можно долго плакаться о боли, волен
Каждый быть счастливым, грустным, в поле
Или в доме, но только "до свиданья" не забудь
Сказать. А дальше - путь. А дальше гнуть
Линию или плыть в маршрутке, пусть
Несёт, куда укажет номер на стекле.
Я сам с собой в душе навеселе и с пулей в сердце
С бутылкой на кармане, и лишь Бог ответит: "Нет, сын,
Ты был один, теперь нас, братец, двое".
А я смеюсь. Нет, я не болен. Встаю с сиденья, кроме
Старика с баранкой, никто не видит белой крови,
И от безделья или от большой надежды
Я, нарушая правила, скорее сбоку
На маршрутке напальцую хокку:
(Да простят меня японцы)
Я
Тебя
Люблю