Строка не дружит со строкой,
В окне квадратик чёрной ночи.
Когда уводят за собой
Воспоминаний многоточия,
Бери подстрочник. К слогу слог,
Наброском жизни - стройность буквы,
И, непременно, эпилог,
И морса капелька из клюквы.
Всё на подстрочнике живёт
Немой затейливой картиной.
Но вне подстрочник сам плывёт,
Вне ночи, слёз, зимы, рябины...
Вне графики чернил, а над
Всей суетой, не сеет смуту,
И лишь воюет с пустотой
В душе, очнувшейся на утро...