Проходят мимо мысли, строки
Проходят яркой чередой
От них остались только крохи...
И что не так сейчас со мной?
Где тот поэт, что в дружбу верил,
Кому любовь была игрой?
Где тот творец, что дня не медлил,
Писал шедевры под луной?
Куда ушла былая живость?
Куда пропал настрой, запал?
Неужто серая сонливость
С победой выползла в финал?
Я не согласен в это верить
И скучный мир воспринимать.
Хочу я вновь в простор поэмы
Свой взор и строки направлять.
Хочу я снова километры
И тонны строчек набирать
И останавливать моменты,
Чтоб хоть немножко подышать.
Уйти в запой словесных практик
Смакуя кофе не спеша,
Чтоб утро встретить в тихом парке,
Где отдохнуть смогла б душа.
Увидеть миг неповторимый,
И разглядеть весь мир кругом,
Что в нашей жизни торопливой
Мы оставляем на потом.
25 11 2019
(с) Евгений Слартас