Надломанная ветка. Лист
Висит, его потрогал ветер.
И галка, будто скандалист,
Корит, ругает всех на свете.
Она тоской как будто мне.
Явилась серой и унылой ...
Ответ-то, есть, а думал - нет.
Мне не увидеть облик милый.
Но нет, роптать не повод мне.
В кармашке счастья жив кусочек.
Дарил один, другой сонет.
А в них "люблю", там, между строчек.
И галки глупой больше нет -
Слетела вниз искать съестное…
Люблю тебя. Лишь в этом свет.
На свете белом есть иное ?