Снова март – и капелью весна
оставляет свой след на снегу,
будто пишет автограф она,
что надолго в душе сберегу.
Остриё золотого пера -
от далёкого солнца привет.
Где метели, что были вчера?
в синеве затерялся их след.
И туда же стремятся года.
Ну, куда невидимкам лететь?
Ты, природа, весной молода,
и со мною не хочешь стареть.
И, поверив, что путь завершён,
что в краю он родном, наконец,
где впервые он встал на крыло,
напевает, как прежде, скворец.
И себя я на мысли ловлю:
оттого мне веками не жить,
что всё это я сердцем люблю,
а природа не может любить.