Полшестого утра, одеяло на вес, что плита мегалита.
На баяне играет сосед, занесён пустотой подоконник.
Оконьяченный кофе в стакане, густой, со вчера недопитый.
Я давно не зелёный сержант, а седой отставной подполковник.
Нацарапан на стенке, иероглиф, и вроде бы, как, со значением.
За немытым окном сумасбродно маячит ноябрь белоглазый.
Мой бетонный ковчег не справляется в битве со встречным течением,
Ты его навсегда утопила одной лишь, единственной фразой...
Эта фраза о том, что потрачена молодость, в целом, напрасно,
Что на деле, любовь оказалась не ярче, не жарче огня из камина.
И на вечный вопрос, как нам жить, без сжигающей истинной страсти?
У меня нет ответа, что впрочем, совсем, не меняет картину.