Ах, Мастер, жаль, что я не Маргарита
И что романы изданы давно...
То бишь лежат на полке шито-крыто.
Увидеть свет им, право, не дано.
Я не о том. Вот так. А я б не стала
Вымарывать, иль просто забывать
О том, что не грешно под одеялом
И от чего краснеет лишь кровать!
Я до конца бы пела дифирамбы
И наслаждалась мастерством... пера!
Прости, Учитель, размечталась баба.
Вечор. Творить молитвы мне пора!
Рецензия на «Стрела» (Игорь Карин)
http://www.stihi.ru/2018/11/21/2486