Наш век, мой друг, настолько интересен,
Что темы стало сложно подбирать.
Могу я рассказать про плесень,
А можно смысл жизни описать.
«Свобода слова»- сплошь и рядом,
Ты можешь что угодно рассказать.
На камеру вертеть спортивным задом, -
Высокий слог не смог здесь подобрать.
Картины пишут,нынче,хлебной крошкой,
А слова звук не слышан больше нам,
Явился ты на свет соринкой,мошкой,
Воздвиг при этом в доме дивный храм.
Одной дорогой шли те молодые люди;
Прививки, детский сад и институт.
Один же возлюбил смурные будни,
Другой - возненавидел адский труд.
Пойти хотел по творческой дороге,
Портреты бы писал - людей воодушевить.
Но выходило, словно он безногий,
Идти не мог, не мог он и творить.
Налог, работа и Квартира,
За все платить, зарплаты нет,
Кредиты, а в душе пол мира -
На части рвёт от неудач и бед.
Другой,что возлюбил смурные будни,
Бежит , смеётся - нет таких проблем.
Родители там мировые судьи,
Доволен этот парень больше чем.
И здесь вопрос: «Но от чего зависит?»
Наверное, мы знаем, от себя.
И сколько б не писал ты Богу писем,
К произошедшему - с любовью и любя.
Здесь сетую я на реальность части жизни,
Иначе есть, известно мне давно.
Когда родился не было сей мысли,
Не думал:« Что за грязное окно...?»