Июнь сорок первого года,
в согласии с летом погода,
зелёный у дома лужок.
На нём оживлённый кружок
сельчан проживающих рядом.
И там же – я вижу с крыльца –
и мать, хоть не праздник, в нарядном,
и в белой рубашке отца.
Негромкие тосты и речи,
и песни, что слышались мне,
были, наверно, о встрече,
о скорой победе в войне.
Прощаясь, простились надолго.
Немирные ждали дела….
Последняя в жизни дорога
отца навсегда увела.
Пусть было и горько, и трудно,
судьбу я за то не виню
но… каждое мирное утро
особою мерой ценю.