Дело было во Львове, это было давно.
Дом из раннего детства, на Ивана Франко.
На втором этаже, в окнах теплится свет.
Я стою в коридоре и мне пять лет.
Новый год. Ждут гостей, но пока тишина.
Ель пахучая в мишуре, мандаринах, шарах,
а за шторой балкон. Тихо падает снег.
Только Деда Мороза всё нету и нет.
Говорили взрослые, что придёт Дед Мороз,
если будешь в чудо верить всерьёз.
Я в засаде ждал и совсем не спал,
встречу с чудом этим себе рисовал.
Пока, вдруг, меня не окликнула мать,
предложив ледяного гостя дома искать.
Просмотрели мы вместе с ней все углы,
антресоли, кладовку и платяные шкафы.
Но, когда, вновь обратно, я к ёлке добрёл,
то от Деда под нею подарки нашёл.
И ревел я тогда, разрывая фольгу,
за окно, взгляд недетский, посылая в пургу.
Так, всю жизнь, в этот "светлый и добрый обман
я играл постоянно, но теперь уже сам
- всё твердил я о вере и о чуде всерьёз.
В лица полные боли, обиды и слёз...