Люди складывают в рифмы слова,
Когда горит жопа или голова
Кто-то пылает ярко, кто-то тлеет едва,
Один собирает валежник, другой рубит дрова
Чей-то костёр греет, чей-то жжет до мяса,
Но каждый душой болеет, рифмуя короткие рассказы
О своём ох***но богатом внутреннем мире,
О том, что забит толчок в коммунальной квартире,
О своих сраных кошках и давно ушедших людях,
Ещё о местах, где нас никогда не будет..
Есть настоящие гении и есть графоманы,
Есть просто чеэсвэшные у**аны,
Которым нравится теребить писюн прилюдно
Я не знаю кто я из них – выбрать трудно!
Мне тридцать пять, я олдовый е**ть!
Но я уже не могу не писать,
Не могу не стоять напротив десятков глаз
И каждый раз в мандраже, будто в первый раз,
И каждый раз, сидя на кухне ночью,
Царапаю бумагу, красиво или не очень
Нанизывая бусинки слов на нитку сюжета,
Ведь я таков каков я и мне нравится это,
Реанимируя глотком остывшего кофе
Ту ложку таланта, которую ещё не пропил
В лихорадочной попытке поджечь жопу-другую,
Пока ещё могу, пока ещё не умер,
Ведь когда-то и мой костёр догорит,
Остынет уголёк, что давал прикурить..
Но на стене кто-нибудь напишет золой:
ЗДЕСЬ
ГОРЕЛ
ПОЭТ
ХОЙ!!!