Не люблю повторятся.
Не пишу продолжений.
Мне уже не семнадцать.
И я вовсе не гений.
Так и в жизни, как в строчках,
Боль за радостью скрыта:
Замотала клубочком
Дерзкой памяти нити.
Если ж гроздью калины
Обожжёт среди ночи...
Быть привыкла любимой.
Не любимой - не очень.
* * *
А причёска, как в семидесятые.
Посмотрело зеркало улыбчиво...
Вспомнилось, как бабушка когда-то мне,
Выплетала солнышко косичками.
Говорила: "Будешь чьей-то радостью,
Только бы гордыни поубавилось..."
Всё сбылось. Не обманула бабушка.
А с гордыней так я и не справилась.
* * *
И что опять тебе не так
Не мой хороший?
(И было мало для тебя
Моих ладошек.)
Болело долго... И прошло...
Я отпустила.
Дай, Боже, каждому - своё,
Да чтоб по силам.