Не шуршат в тишине – так влажны и плоски
под окном в переулок, над всем кварталом
тишины, в хлам пропитанные, полоски
испарениями ноябрьского канала,
будто кто подогрел его… Рыба, греясь
в уток тычется, типа: «Колись, кто знает…»
Утки – на ухо: «Тихо вы! Батареи
Бог включил... Знать, зима будет нынче злая…»